me despierto

estoy al palo, y comienzo a echarme la primera paja del día

sin embargo, se siente como la cuarta

entonces la abandono

miro la hora y suspiro

me levanto y voy al baño

al pasar por la puerta al patio, Mamá me llama, me dice mirá, son mis amigos
saluda a la avioneta que sobrevuela publicitando al circo que vino a la ciudad
bueno, saludos le digo, alegremente; entro al baño, llaveo y me veo al espejo
meo, me cepillo los dientes, me lavo la cara y, ahora sí, me miro en el espejo
salgo y le pregunto a Mamá si quiere que cocine, y me dice yo estoy re llena
yo también le digo y agrego que voy a hacer mis cosas; ella me dice perfecto
hacé feliz lo tuyo, pero ordená tu pieza; enciendo mi equipo; suspiro otra vez
pienso el primer triángulo, y va: Artaud/Oktubre/Despedazado por mil partes

pongo el agua, mientras recuerdo a mi Tía, la mejor, y rezo por mi Prima, la menor (que por suerte tiene a su Padrino), y sé que esto, está dedicado a Ellas
armo el fino, pensando en qué genial es que mi Hermano desarrolle la página, y sé, que es él: el original destinatario de esta frase que ya casi está por salir
armo el mate, agradeciendo a mi Viejo, que se sacrifica para que yo pueda hacer lo que amo y nada más, pudiéndome comprar discos y yerba y alfajores...
voy a la ventana y fumo un par de secas, mientras rememoro el consejo que me dio Mamá una vez: que empiece con un libro pequeño, sencillo y honesto
me tomo un mate bien verde y espumoso y celebro exageradamente su sabor; y re extraño a la Primada: quiero que pasemos juntos las fiestas, como antes
abro la compu y siento a mi lado a mis ancestros, y tengo una compañera que amo y tengo mis amistades que aguardan por lo mío, mientras cuidan de mí,
y yo me ausento de todos, y siento que todo lo que callo es para luego escribirlo, porque si ya se lo digo a quien tengo que decírselo, ¿para qué escribirlo?
entonces me pellizco y me siento vivo, y digo en voz alta sueño, sueñoo, estoy soñando, estoy soñandooo, sueñoooooooo, esto es un sueño, estoy soñando
y digo bueno... y suspiro
y doy Gracias, y respiro
y escribo

¡canten conmigo, comadres!
musas -y no madres- de Sion
canten conmigo la canción
y ábranle paso al Héroe
que la espera ya es llegada
y nuestro canto, recepción

¡ya és! porque será, ya és
¿entendés, dévil demente?
y preciso saber: ¿si Él
de mis manos se cayera
tenderás o no, demonio
tu garra en su captura?

enemigo de la pureza y de todo lo inocente en la Tierra
no son buenas las frases con malas palabras
ni sostienen lo que dicen quienes se van en plena réplica
adivino, cobarde, en tu prisa un temor
temblor te provoca la idea de ser mejor
mírenlos, comadres, mírenlos huir
tan felices, sin siquiera imaginarse
que el espía que aún ni arrojamos en su cama
ya tiene ganada su confianza.

voy en mi nave

tranquilo

rueda mi nave pero

yo vuelo

el viento se me regala en la cara
porque yo salgo a buscarlo

todo lo demás
simplemente
me acontece
y es tan complejo
que la psiquis se acalambra
al intentar comprenderlo

bueno, manos a la Obra

dice la hormiga reina:
quebrantar una norma de tránsito y escribir un texto a partir d… okey

intento que se me ocurra
la más inusual en mí

no sé

una que cueste
que tenga repercusiones
celestes

me distraen estos ruiditos

tengo abandonada mi nave
tiene sus cosas (y su piloto…)
pobre
mi nave

los mejores regalos siempre me los hizo Mamá
la nave; el equipo; la máquina en la que escribo

sí
quise que Mamá se muera

a veces, todavía quiero

qué se le va a hacer
se puede caretear cualquier cosa
excepto los sentimientos

no hay máscara que resista disimulo alguno
cuando sentimos que nuestros padres deben morir

la verdad es que soy extremadamente egoísta
y no quiero que la existencia de nadie me moleste

solamente tengo ganas de hacer regalos al mundo
para devolverle en un gesto
toda la Belleza
y también todo el asco
que bien sabe darme

no hay más secreto

el resto, todo muy lindo, pero me chupa un huevo
pura indeseable consecuencia

estamos evolucionando, son distintos tiempos
y todo nos duele, porque estamos tan cerca
y también magnificas civilizaciones sesgamos
en cada descuidado paso que damos al andar

el cielo de algunos
es el abismo de otros

y en libros que el mundo cree incinerados
he leído que hay Bestias que al estornudar
despiden millones de cúmulos de galaxias

cuestión es que creo, firmemente, que yo
tengo que cuidar mi mente
no a Mamá

y Mamá me está volviendo loco

la gente hablamos de la locura
hasta con cierta gracia a veces

pero que se enferme la cabeza
es rudo

quizá podría ir más profundo
pero tengo miedo de que deje de importarme (todo el proceso de)
la entrega

porque para mí
estar loco, es que no te importe dar
(y sobre todo ¡que no te importe el cómo!)
y la cordura consiste en prestarle atención
a los detalles

¡ahí está!

ir sin casco
eso sí que no hago nunca
y me siento incómodo pilotando sin casco
naturalmente me pregunto
¿por qué no me lo pondría?
si queda cool, y aparte
¿qué piloto no tiene su casco?

podés ser una amenaza vial pero
es realmente estúpido ir sin casco

y pienso

es como con Mamá

sólo se trata de cuidar la mente

me saco entonces el casco

esto es estúpido

me encanta cómo tengo mi pelo

creo que nunca lo tuve tan largo

era más fácil cuando no sabía qué decir
pero todo se complicó cuando ya no supe para qué decir

la verdad es que ya estoy cansado de usar este medio ineficaz
y a la vez se siente como si es lo único que tengo, mi sola arma

me acuerdo que en mi primera comunión la hostia se me pegó al paladar
la textura y el sabor me dieron un asco y ni a palo quería tragar mi saliva

se me fue haciendo un buche de baba que a su vez iba disolviendo la hostia
imposibilitado para hablar, no pude decirle al de al lado que con su espíritu

salíamos en fila de la iglesia hacia el colegio, afuera llovía y dije es ahora
atormentado con que estaría rechazando el cuerpo de Cristo en mi cuerpo
vi la vereda lavándose; vi que nadie miraba, y escupí ese chorro blancuzco

sonreía, sintiendo que estaba destinado a ser malo, pero sin sentirme mal
desde entonces, todo símbolo y representación, toda cosa que significa otra
pasó a ser nada sobre la nada y ya no hay palabra o signo que me sea útil
y resignado a no servir de nada en este mundo, aún busco en la escritura
lo que se da y no es más que eso mismo; este sentimiento de sentir en sí

de querer tanto que te mueras ya
para que descanses, un rato y luego vuelvas, como siempre me dijiste que funciona la cosa
y de paso así se me van estas terribles ganas de matarte, que me hacen sentir tan mal

estoy harto de vos, de tener que vivir con vos, para no dejarte sola
en tu locura

¿por qué tengo que cuidarte?
¿por qué se siente como un deber?

ya estás hecha, herida mentalmente, solitaria y sin miedo a morir
¿qué estás esperando para irte y dejarme ser más libre y, quizá, hasta feliz?

te amo, y soy tan malo, mamá, no sé porqué

siempre estuviste, te quedaste y nos hablaste de la Muerte y eso fue tan importante y valioso
nos educaste para la Vida y ese fue el gran regalo de tu Amor

perdoname…

qué eficaz se tornan de repente las palabras
cuando se trata de herir

pareciera ser como dice aquella canción
no sirven realmente para otra cosa

y los jueces dirán
ah, se cuida de la locura de su madre
pero fuma porro y bebe alcohol

y sí

es cierto

el trago nos deteriora
y al final saca lo peor de nosotros

y el abuso de maría
es un lento pero seguro camino a la Locura

después
también está el porno

la paja no me preocupa

es más sano andar por ahí descargado

se puede pensar
al menos lo necesario

qué sé yo
quizás sea nomás un pajero y listo

pero el porno nos da una idea errónea del sexo, que es la expresión última del Amor
porque, digan lo que digan, si vamos hasta el final, nos queremos coger a quien sea o a lo que sea que amamos

y hay quien pega toda una vuelta sin haber aprendido a hacer el Amor
(¿cómo vamos a sanar si no sabemos hacer el Amor?)

no me importa si sueno cursi
pero sí que existe eso
de hacer el Amor

el alma busca ser alma en el cuerpo
sólo así hay Purgatorio

(el Infierno es ser sólo cuerpo
y está prohibido decir que el Paraíso existe)

temer y resistirse a la Muerte es cosa de alma baja, que vive sin purgarse

aprender a vivir
es
aprender a morir

no aprender a morir es vivir creyendo la mentira de que la vida es una sola

qué mediocre es quitarle importancia a la vida por no ser la única que tenemos

en fin, no es una sola, en absoluto
es más
ni sé qué mierda hay que hacer (o siquiera si ¡hay! algo que se pueda hacer)
para dejar de nacer

bueno

ya anduve

me pongo de nuevo el cas-¡tuc!